De repente
era como sentir que estava vomitando seu próprio coração que, curiosamente,
estava meio maltratado: um pouco corroído de um lado e em cada curva lhe
faltava ao menos um pedaço. E ainda mais engraçado: ele batia, e a sensação era
extremamente confortável. Não são muitos que podem tocar em seu próprio
coração, veja bem.
Não que tivesse escolhido isso, óbvio que não. Mas o corpo da gente faz coisas
inimagináveis quando é necessário, como nos fazer esquecer de uma lembrança
muito devastadora que nos traz uma debilidade psicofisiológica. E se ele trazia
esse benefício, certamente poderia também fazer com que ela vomitasse seu
coração, não é mesmo? Era o direito dele, isso ela realmente compreendia.
Sentiu falta do sangue, que ela sabia ser bem vermelho e vívido e com um leve
cheiro de estanho misturado com chumbo. Sua vista estava precisa, mais do que
sentir, ela se encantava em ver seu coração bater; como era feio o pobre
coitado, mas isso não importava, porque era magnético. Ela teve certeza de que seu
coração era escorpiano, embora ela mesma não fosse.
Então ele veio, rápido e morno como a vida, escorrendo por entre seus poros -e
suas pernas- enquanto seu coração, meio quebrado, maltratado, “velho de
guerra”, batia teimosamente em suas mãos! Ela achou divertido: “Olha só como
esse cretino não pensa em parar!”
Pelo jeito seu coração gostava de poesias dramáticas, cerejas com creme de
leite e renda branca. Apreciava a delicadeza dos dias chuvosos e as lágrimas
que ficam para sempre presas nos cílios daqueles a quem nós amamos e
destruímos. Leu várias vezes “wuthering heights”, e em Lolita imagino que tenha
sido ele a própria Lô aos doze, que Deus o perdoe!
“Por que ele bate? Que física é essa que eu desconheço? Será que é o que chamam
de milagre? Fatos inexplicáveis cientificamente. Só sei que tenho nas minhas
mãos um coração usado, que bate, e bate, se recusando a morrer, a peste! Eu o
encaro, tentando colocá-lo em um caixão – ou de volta ao meu peito- e ele se
recusa a ir, batendo, tão teimoso, em minhas mãos, tremendo, pulsando, fazendo
vibrar o ar ao seu redor de um jeito particularmente mórbido. Em alguns lugares
o sangue parece correr negro.”
O coração também a analisa, enquanto isso, ela pode sentir. “Acho que ele está
decepcionado com esse tanto de racionalidade guerreando constantemente com a
impulsividade que ele- que às vezes toma o lugar do cérebro- tanto quer que
comande. Uma pena que isso aqui não seja utopia, onde os impulsos seriam apenas
uma consequência de existir. Não me lembro onde estou, na verdade, então não
faz realmente diferença pensar em utopia ou não, não é?”
Ela não percebe exatamente, mas está morrendo. Nunca percebeu, em todas as suas
vidas, na verdade. Era assim: se distraía por alguns anos, amando ou sendo
amada, e quando dava por si, estava morta. Certamente algo muito constrangedor,
não presenciar sua própria morte. É que nunca se espera morrer de amor- e era o
que sempre acontecia com ela, em contradição.
Morrer de amor, olhe só. Uma faca na garganta, marcando um corte grosseiro.
Teve aquela outra vez também -claro, porque era uma mulher de muitos casos e
muitas vidas- que morreu estrangulada por uma corrente de ouro dada por seu
irmão, que por acaso tinha a beijado na boca- e em outros lugares- naquela
mesma noite. Não gostava de pensar muito nessas coisas- nem na morte, nem no
irmão- porque lhe confundiam a cabeça, como se tivesse cheirado éter, mas uma
certeza está fincada em sua alma: reconheceria aquele perfume em qualquer
lugar.
Ela se lembrava de um padre- ou um sacerdote, ou um númida, quem sabe?- dizer
que o amor entre irmãos, quando não era fraternal, era amaldiçoado. Não havia
escapatória, sabe? Eles se matariam de tanta culpa e também de desejo. Não se
lembrava bem- sua cabeça rodava um pouco- aquelas eram as mãos dele em suas
pernas ou eram de Paulo, que conhecera ontem...
A mulher, agora de joelhos, encostada na parede suja, estranhava aqueles
pensamentos: não tinha irmãos, não era? Lembrava-se de ter um filho, mas filhos
não beijam suas coxas e lambem seus lábios enquanto você chora, não é? Ou
talvez estivesse enganada- como era tola a coitada!- porque as mãos que
entravam por debaixo de sua saia eram de Bernardo, não, aquele seu vizinho
casado?
Estava cansada e aborrecida com aquelas lembranças que ela nunca tinha vivido-
ao menos era o que pensava-! Queria dormir logo, mas seu coração, ainda afagado
carinhosamente por suas mãos de garras vermelhas, continuava a insistir em
bater. “Mas que inferno! Terei que comê-lo!”. Foi a última coisa que pensou antes
de ser carregada por alguém que usava aquele mesmo perfume, daquela noite em
que fora estrangulada.
P.S.- ambas as artes são da querida e talentosa
Lílian
